我逃离这个家那天，天阴得像块浸了水的旧布。
就是那种，闷得人胸口发慌的天气。
像极了我在这个家，活了二十六年的感觉。
喘不上气，逃不出去，挣不脱，甩不开，像被一只无形的手，死死按在泥潭里。
1.
玄关那盏灯，闪了三天。
我跟我妈提过两次。
第一次，她在给林浩剥橘子，指尖沾着橘汁，头都没抬，语气里的不耐烦几乎要溢出来：“知道了知道了，你闲着没事修一下不就完了？整天盯着这点小事烦我。”
第二次，她趴在桌上算给林浩买车的钱，笔尖在存折上划得沙沙响，顿都没顿一下，像是没听见我说话：“灯坏了就坏了，又不影响我和你弟走路，你少在这儿没事找事。”
我没修，也没再提。
只是把属于我的东西，一件一件，慢慢塞进那个用了四年、边角磨得发白、拉杆都有些松动的行李箱。
塞不下的，全扔了。
从小到大摞得整整齐齐的奖状，从小学到大学，每一张都是我熬无数个夜晚换来的，他们从来没认真看过一眼。
写满心事的日记，每一页都记着我对亲情的渴望，对被爱的期待，最后全都变成了笑话。
妈妈唯一一次在我生日送我的布娃娃，还是超市打折处理的，少了一只眼睛，我抱了十几年，舍不得丢。
还有那些洗得发白的旧衣服，每一件都藏着我不敢说出口的委屈。
所有带着“家”的味道的东西，我都不要了。
一件都不留。
我今年二十六岁。
在这个家待了二十六年。
从牙牙学语的孩童，到长大成人的姑娘。
最后能带走的，就这么一个小小的行李箱。
你说可笑不可笑？
一个人在最亲的人身边活了二十多年，最后留下的痕迹，轻得像一片被风吹走的羽毛。
我走的时候，家里一个人都没有。
安静得可怕，冷漠得更可怕。
我爸在楼下跟邻居下棋，手里攥着棋子，唾沫横飞，满嘴都在夸他宝贝儿子林浩马上要买车，十几万的合资车，风光得很，脸上的得意几乎要溢出来，完全忘了，他这个女儿，为了这个家，连一件超过两百块的衣服都舍不得买。
我妈在超市生鲜区，挑三十多块钱
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