42岁，我被优化了(李曼吕涛)最新完本小说推荐_免费小说推荐42岁，我被优化了李曼吕涛

吕涛把车开进地库时，看了一眼仪表盘上的里程数。今天比平时多跑了八十七公里。

他熄了火，却没立刻下车，只是坐着，听引擎盖下金属收缩的细微声响。

车厢里还残留着空调的凉意，混合着皮革座椅经年累月积下的、说不清来由的气味。

他把额头抵在方向盘上，塑料的质感冰凉。三点十七分。

距离人力资源部那个戴细框眼镜、说话时从不看人眼睛的姑娘递来文件夹，

已经过去四个多小时了。文件夹是淡灰色的，印着公司logo，拿在手里很轻。

他记得自己当时还说了句“谢谢”，声音平稳得让自己都惊讶。电梯上行时，

他对着金属门模糊的倒影整理衬衫领子。领口有些松了，这件衬衫穿了三年，每周穿一次，

送洗，取回，再穿。规律的循环。现在，循环断了。钥匙插进锁孔，转动，

门开的声音在寂静的走廊里显得特别响。屋里没开大灯，只有厨房方向透出些光。他脱鞋，

弯腰摆正。鞋柜上贴着女儿小雨的课程表，密密麻麻的方块字：周三下午数学，

晚上钢琴；周五英语，周六物理。每个方块都是一笔支出。“回来了？

”李曼的声音从厨房传来，伴随着水流声和菜刀落在案板上的节奏。哒，哒，哒。不快不慢，

像钟摆。“嗯。”他应了一声，走进客厅。沙发上扔着小雨的外套，

茶几上有半杯没喝完的牛奶，杯沿印着浅浅的唇印。他盯着那痕迹看了几秒，

才意识到自己还没告诉她们。晚饭时，谁也没说话。电视开着，

本地新闻在播地铁新线路开通，女主播的声音甜美而空洞。小雨低头扒饭，

筷子偶尔碰到碗边，发出清脆的响声。李曼给他盛了碗汤，放在手边。汤是冬瓜排骨，

飘着零星的油花。他喝了一口，咸了。“今天怎么回来这么晚？”李曼问，眼睛还看着电视。

“有点事。”他说。声音干涩。沉默持续了大约半分钟。只有新闻里采访市民的嘈杂背景音。

然后李曼拿起遥控器，调小了音量。这个动作让他心头一紧。“下午银行短信来了。”她说，

语气平常得像在说“明天降温”。“这个月房贷，一万三千四百五十六块七。

下周三前要存进去。”汤匙停在碗边。他看见自己手指关节因为用力而发白。“还有，

”李曼终于转过头看他，眼神里有种他看不懂的东西，像是疲惫，又像是别的，

“小雨下个季度的补习费，钢琴课续费，老师催了。加起来一万八左右。

”数字一个个砸下来。一万三，一万八。他脑子里快速计算：补偿金是多少来着？

十八个月工资，扣完税……大概能撑多久？六个月？八个月？这还不算日常开销，水电燃气，

物业费，车险马上要续了，小雨那双运动鞋已经磨得不行……“爸？”小雨抬起头，

眼神有点不安。“没事。”他勉强扯出个笑，“吃饭。”那晚他躺在床上，睁着眼看天花板。

李曼背对着他，呼吸很轻，但他知道她也没睡。窗外偶尔有车灯扫过，光影在天花板上流动，

像水。他想起刚结婚时租的房子，只有三十平，晚上能听见隔壁夫妻吵架。

那时他们挤在小沙发上规划未来，说要买房子，要有孩子，要在这个城市扎根。

后来真的买了，八十九平，两室一厅，首付掏空了两家人积蓄，月供占了他工资一半。

拿到钥匙那天，他们在空荡荡的客厅里吃了外卖，小雨那时还在李曼肚子里。现在，

这根他们小心翼翼搭建了十几年的支柱，裂了。---接下来的几天，吕涛还是按时出门。

他没法待在家里，没法面对李曼那种刻意正常的表情，

也没法回答小雨“爸爸你今天不上班吗”的问题。他开车去图书馆，一坐就是一天，

看招聘网站。通信工程师，四十二岁。筛选条件一个个点下去，页面上的职位越来越少。

偶尔有几个合适的，要求里总有一行“三十五岁以下优先”。他机械地投简历，修改，再投。

邮箱很安静，除了广告和订阅推送。第三天下午，他去了城西的废品回收站。没有具体目的，

只是不想回家太早。回收站很大，像个被遗忘的王国。生锈的自行车架堆成小山，

拆散的空调外机露出铜管，旧书报被雨水泡得发胀。他在一个摊位前停下，

摊主是个干瘦老头，正用砂纸打磨一个铜摆件。“随便看。”老头头也不抬。

摊位上什么都有：缺口的搪瓷杯，断了发条的铁皮青蛙，一本《家庭医学百科》，

出版日期是一九八七年。还有台黑色的传呼机，别着磨损的皮套，屏幕是暗的。“这个，

”吕涛拿起来，“还能用吗？”“老古董了，电池早废了。”老头抬眼看了看他，

“你要这干嘛？”吕涛也不知道。他摩挲着塑料外壳上的划痕，有些深，

像是被什么锐物划过。“多少钱？”“三十。”他付了钱。回家路上，传呼机在副驾驶座上，

随着车身颠簸轻轻晃动。等红灯时，他拿起来看了看。屏幕是单色的，应该只能显示文字。

他突然想起九十年代末，他刚工作时，部门主任别着这么一个，每次“滴滴”响，

主任就皱着眉头看，然后去找电话回。那是地位的象征。现在，它躺在废品堆里，

标价三十块。回到家，他翻箱倒柜找适配器。最后在储藏间一个旧纸箱里找到了，

插头已经氧化发黑。他小心地插上电源，传呼机屏幕亮起一点灰绿色的光。电充进去了。

从那天起，

每天下午五点十八分——他以往打卡下班的平均时间——他会用旧手机给传呼机发信息。

不是打电话，是发短信到一个已经不存在的号码。内容固定是第二天的天气预报，

模仿着当年寻呼台的格式：“用户您好，明日我市天气，晴转多云，偏北风三到四级，

气温15至22摄氏度。祝您愉快。”没有回应。永远不会有人回复。但他每天按时发，

就像完成一个仪式。仿佛通过这个动作，他还能向某个系统确认自己的存在：我在线，

我在这里，我还能发送信号。---他开始散步。不开车，就走路，

沿着小区外的街道一直走。街角便利店换了新招牌，麻辣烫店门口总坐着几个外卖员刷手机，

房产中介的玻璃门上贴满了房源信息，红字标着“急售”“降价”。他走过小学门口，

正是放学时间，家长簇拥在栅栏外，孩子们像潮水一样涌出来。

一个胖乎乎的小男孩扑到爷爷怀里，举着手工课做的纸风车：“看！它会转！”他继续走，

穿过高架桥下。桥墩上贴满了小广告：疏通管道、办证、租房。再往前，

是片待拆迁的老街区，墙上用红漆画着巨大的“拆”字。巷子很窄，两侧是低矮的平房，

有些门窗已经封死。他在一个院子前停下，铁门虚掩，院里杂草丛生，墙角堆着破花盆。

堂屋门开着，能看到里面搬空后留下的灰尘印子。就是在这里，他遇见了那个人。

起初他以为是个拾荒者——男人蹲在院子角落里，背对着巷子，

正用粉笔在水泥地上画着什么。身边堆着几个鼓鼓囊囊的编织袋。吕涛本想离开，

但男人画的东西吸引了他。是花。很简单，甚至有些笨拙的线条，但每一笔都很用力，

粉笔灰簌簌落下。男人画得很专注，完全没注意到身后有人。“画得不错。

”吕涛说出口才觉得突兀。男人转过头。四十多岁？五十多岁？很难判断。

脸上有深深的法令纹，眼睛却很亮，像打磨过的石子。衣服很旧，袖口磨得发毛，

但还算干净。“随便画画。”男人的声音沙哑，带着口音，听不出是哪里的。吕涛走近了些。

地上已经画了好几朵，大小不一，形态各异。有的盛开，有的含苞，有的花瓣飘落。

“你住这儿？”“暂时。”男人站起身，拍了拍手上的灰。他个子不高，背有点驼。

“等拆迁队来，就换个地方。”“你是画家？”“以前是。”男人笑了笑，

露出缺了一颗的门牙，“现在就是画着玩。”他们沉默地站了一会儿。

巷子深处传来收音机的声音，咿咿呀呀的戏曲，听不清词。黄昏的光斜斜地照进来，

把地上的粉笔画染成暖黄色。“你看起来，”男人忽然说，“像丢了什么东西。”吕涛一愣。

“不是钱包钥匙那种。”男人指了指自己心口，“这里的。魂不守舍的。

”吕涛不知该如何回答。男人从编织袋里翻找了一会儿，拿出个小铁盒，打开。

里面是几管廉价的丙烯颜料，挤得歪歪扭扭。他选了一管蓝色，又找了根细树枝，

走到吕涛面前。“手。”他说。吕涛迟疑着摊开左手。男人用树枝蘸了点颜料，动作很轻，

在他掌心画起来。颜料是凉的，树枝划过皮肤有些痒。他画得很专注，嘴唇微微抿着。

大约十几秒，一朵简笔的蓝花出现在掌纹交错的地方——五片花瓣，一个圆点花心。“好了。

”男人退后一步，端详着自己的作品，“蓝色不容易掉。洗几次才会淡。

”“为什么……”“就当是谢你夸我画得不错。”男人把颜料收好，“这地方平时没人来，

更没人会停下看。”吕涛看着掌心的蓝花。颜料还没干透，在暮色里泛着幽微的光。

它很粗糙，甚至不对称，但不知为何，他舍不得擦掉。“你每天都画这些？”他问。“嗯。

画在墙上，地上，哪里都行。拆了就没了，但画的时候是真的。”男人坐回台阶上，

“人总得留点什么，证明自己活过。”“用粉笔？”“用什么都行。”男人看着远处，

“我以前在美院教书，后来……不教了。但手停不下来。一停，心里就慌。

”吕涛在他旁边坐下。台阶冰凉。他摸出烟，递给男人一支。男人摆摆手：“戒了。肺不好。

”他们静静地坐着。天色渐暗，巷子里的灯一盏盏亮起，昏黄的，间隔很远。

远处传来炒菜的香气，不知道哪家在炖肉。“我以前是工程师。”吕涛忽然说。话出口，

他自己都惊讶。“看出来了。”男人说，“坐办公室的，腰背都不太好。”“被裁了。

”“嗯。”没有安慰，没有追问，就一个“嗯”。但这个简单的回应，

却让吕涛觉得松快了些。好像这件事可以说出来，可以被听见，而不会引发一连串的反应。

“不知道接下来怎么办。”他看着掌心的蓝花，“四十二了，找工作……很难。

”“难也得找。”男人说，“你有家吧？”“妻子，女儿，十四岁。”“那更难。

”男人顿了顿，“但也更得扛着。”他们又沉默了一会儿。男人忽然说：“你看这花。

颜料会干，会裂，会被蹭掉。但画它的时候，你是认真的。这份认真，掉不了。

”吕涛低头看自己的手。掌纹纵横，蓝花嵌在其中，像个意外的礼物。“焦虑这东西，

”男人继续说，声音很轻，像在自言自语，“像火。烧你的耐心，烧你的睡眠，

烧你对明天的想象。但火也会把有的东西烧实。烧到最后，剩下的，

可能才是你真正握得住的。”路灯“啪”的一声亮了。飞虫开始围着光打转。“我得走了。

”吕涛站起来，腿有些麻。男人点点头，没说话。走出几步，

吕涛回过头：“明天你还在这儿吗？”“在。”男人说，“拆迁队来之前，都在。

”---那晚回到家，小雨正在练琴。车尔尼练习曲，磕磕绊绊的。李曼在阳台收衣服，

一件件叠好，放进收纳篮。吕涛洗了手，掌心的蓝花在流水下颜色更深了些。

他用纸巾轻轻蘸干，没擦。“吃饭了吗？”李曼问。“吃了。”他撒谎。小雨弹完一段，

停下来：“爸，你手怎么了？”“嗯？”他下意识把手往身后藏。“有颜色。蓝的。

”他只好摊开手。小雨凑过来看：“哇，纹身贴？”“不是……就画着玩。

”李曼也看了一眼，没说什么，继续叠衣服。但她的目光在蓝花上停留了一秒。

吕涛不确定那眼神是什么意思——好奇？不解？还是别的什么。睡前，他躺在床上，

摊开手掌。床头灯的光下，蓝花像一个小小的图腾。

他想那个男人的话：火会把有的东西烧实。什么是能烧实的？他不知道。但他想起一件事。

很多年前，小雨刚上小学，老师让家长在“家长寄语”栏写句话。他想了很久，

最后写：“愿你像花一样，按自己的节奏开放。”后来家长会，老师特意提到这句话，

说很有心。他当时有点不好意思——其实他不太懂花，只是那天路过花店，

看见橱窗里的向日葵，突然想到的。按自己的节奏。他现在还有节奏吗？

---接下来的日子，吕涛继续投简历，面试了两次。一次是家小公司，

办公地点在居民楼里，老板很年轻，说话时一直抖腿。聊到一半，吕涛就知道没戏。

另一次是家大点的企业，HR很客气，但最后说“您的经验很丰富，

但可能和我们目前的方向不太匹配”。礼貌的拒绝。传呼机每天五点十八分准时收到天气。

晴天，多云，有时有雨。他发信息时，会想象电波在城市上空穿梭，最终被这台老机器捕获。

这个动作渐渐成了他一天的中心——在不确定中，至少这件事是确定的。

他又去了几次那条巷子。男人总在，有时画画，有时只是坐着发呆。他们很少交谈，

更多的是沉默相伴。吕涛带过两次包子，男人接了，说谢谢。第三次去时，巷口停着挖掘机，

墙上贴了新的告示：三天后清场。那天男人画得特别多。墙上，地上，甚至破旧的木门上。

各种颜色的花，层层叠叠，像一场无声的狂欢。“你要去哪？”吕涛问。“不知道。

”男人说，“走到哪儿算哪儿。”“这些画……”“留不住的。”男人放下粉笔，拍拍手，

“但画的时候，它们是我的。”最后一晚，吕涛带去一罐啤酒。他们坐在台阶上喝。

远处传来广场舞的音乐，模糊的节拍。“我一直想问你，”吕涛说，“为什么是花？

”男人喝了一口酒，慢慢咽下。“因为花不要理由。该开的时候就开了，该谢的时候就谢了。

人想太多，反而把自己绑住了。”他顿了顿，“我女儿……以前也喜欢画花。她画得比我好。

”这是男人第一次提起自己的事。吕涛没接话，等他说下去。“生病，没了。七年了。

”男人看着手里的易拉罐，“从那以后，我就画花。画一朵，就像她还在看着。”夜风吹过，

带来凉意。吕涛不知该说什么。“所以你看，”男人转头看他，眼睛在黑暗里发亮，

“你比我强。你女儿在家练琴，跑调也好听。你妻子等你回家，哪怕不说话。这些，

都是火也烧不掉的东西。”那晚吕涛走得很晚。男人送他到巷口，忽然说：“手。

”吕涛摊开手。男人用最后一小点蓝色，在原来的花旁边，又画了一朵更小的。“两朵了。

”男人说，“好事成双。”---拆迁队来的那天，吕涛没去。他去了人才市场，

大厅里挤满了人，各种年龄，各种表情。他领了表格，排队，递材料。

工作人员扫了一眼他的年龄栏，公式化地说：“有消息通知您。”走出大厅时，阳光刺眼。

他站在台阶上，看着街上川流不息的车。每个人都朝着某个方向去，只有他站在原地。

掌心忽然发痒，他低头看——那两朵蓝花，颜色已经淡了很多，边缘有些剥落，但形状还在。

他想起男人的话：画的时候，是真的。那天下午，他没回家，也没去图书馆。

他开车去了城南的批发市场。市场很大，分很多区：五金、建材、文具、工艺品。

他在文具区转了很久，

在一家店里买了些基础画材：最便宜的画布、一套十二色的丙烯颜料、几支不同型号的画笔。

又去二手家具区，花了三百块买了张旧桌子，两条凳子。老板帮他抬上车时问：“开店啊？

”“嗯……试试。”车装得满满当当。回家的路上，他一直在想：我要干什么？开画室？

我根本不会画画。教人画画？谁会让一个失业工程师教画画？但他停不下来。

好像如果不做点什么，身体里那根一直绷着的弦就要断了。李曼看到他把东西搬进门时，

愣住了。“这是什么？”“画材。”他把东西放在客厅角落，“我想……试试。”“试什么？

”“教人画画。或者，弄个能画画的地方。”李曼沉默地看着那堆东西。小雨从房间出来，

好奇地翻看颜料：“爸，你要当画家？”“不是。”吕涛蹲下身，打开一管蓝色，

挤了一点点在调色纸上，“就是觉得……也许可以试试别的路。”那晚，

他们在网上看租房信息。画室需要空间，家里太小。最后找到一处：城北的老街区，

临街的一楼，以前是理发店，二十平米，月租一千五。

照片上能看到墙上残留的理发价目表痕迹。“太偏了。”李曼说。“便宜。”吕涛说。

他们互相看了一眼。这是失业以来，第一次共同做一个决定——哪怕是个冒险的决定。

---“蓝花画室”开张在一个周六的上午。没有放鞭炮，没有花篮，吕涛只是把门打开，

在玻璃门上贴了张A4纸：自助画室，30元/小时，提供材料。第一天，没人来。

他坐在空荡荡的店里，看着墙上自己挂的几幅练习画——都是简单的静物，苹果，花瓶，

茶杯。画得笨拙，但色彩干净。下午，有个老太太探头进来看了一眼，问：“能画照片吗？

”“能……试试。”老太太从布袋里拿出张旧照片，黑白，一对年轻夫妇的合影。

“我儿子儿媳，结婚照。想画成彩色的。”吕涛接了。这是他第一单生意。

他用投影仪把照片投到画布上，描轮廓，然后一点点上色。

他不知道照片里衣服原来是什么颜色，就问老太太。老太太说：“衬衫是淡蓝的，

裙子是米黄。她喜欢米黄。”他画了整整一个下午。结束时，手腕酸疼，

但看着画布上渐渐清晰的人像，有种奇异的满足感。老太太付了八十块钱，说画得真像。

“以后还能来画别的吗？”“随时。”吕涛说。第一周，来了五个人。有大学生来画作业，

有年轻情侣来消磨时间，还有一个妈妈带着孩子来涂鸦。收入微薄，甚至不够付房租。

但每天晚上关门时，他看着那些留在画架上的、未完成的作品——歪歪扭扭的树，

色彩大胆的抽象画，孩子涂的看不出形状的动物——会觉得，这里有了人气。

他开始在晚上画画。画那条即将消失的巷子，画巷子里的粉笔画，画那个不知去向的男人。

画掌心的蓝花，一遍又一遍，直到颜料管挤空。他发现自己喜欢调色：蓝色加一点点白，

变成天蓝；加一点点黑，变成深夜；加一点点黄，变成某种奇异的绿蓝。每个比例的变化，

都带来新的可能。一个月后，画室勉强收支平衡。李曼来帮忙记账，

把每一笔收入支出都记在本子上。小雨周末会来，有时画自己的作业，有时帮客人挤颜料。

一家人在画室吃外卖，桌子摊开，饭菜摆在一堆画材中间。“爸，”有天小雨忽然说，

“我们美术老师今天夸我了。”“夸什么？”“说我色彩感觉很好。”小雨有点得意，

“我说是我爸教的。”吕涛笑了。他没教过，他只是让小雨随便画，想怎么画就怎么画。

李曼从账本里抬起头：“下周该交水电费了。还有，

小雨的补习费……”气氛微妙地沉了一下。画室的收入还不够支付补习费的一半。

吕涛看着墙上那些画，忽然说：“要不……先停一季？”小雨愣住了。“不是不学了，

”吕涛赶紧说，“就是……调整一下。你可以来画室画，我教你，虽然不专业，但基础可以。

”李曼看着他，眼神复杂。“或者，”吕涛继续说，话赶着话，“我们可以开个周末亲子课，

家长带孩子一起画。小雨可以当小助教，也算社会实践。”这个想法是突然冒出来的，

但说出来后，他感到一阵轻松。好像在漫长的黑暗中，终于摸到了一扇门的轮廓。

---亲子课开在周六上午。最初只有两对家长孩子，

吕涛准备了简单的主题：画你最喜欢的动物。孩子们画猫，画狗，画恐龙，

家长在旁边帮忙调色，时不时笑出声。小雨穿梭其中，帮这个洗笔，帮那个拿纸。

画室里第一次充满真正的笑声。结束后，一个妈妈对吕涛说：“好久没这么放松了。

平时周末也是赶场，补习班，兴趣班，比上班还累。”吕涛点点头。他懂。

他也是那个赶场的人，赶了十几年。慢慢地，画室有了固定的客人。

有个中年男人每周三晚上来，总是画同一幅风景：山，湖，湖边的小屋。他画得很慢，

一幅画画了两个月还没完。有天晚上，男人忽然说：“这是我老家。拆了。”吕涛正在调色，

停下笔。“建水库，全村搬迁。”男人继续画湖面的波纹，“我答应我爸，

要把老房子画下来。他走之前一直念叨。”那晚男人走得很晚。吕涛陪着他，

直到最后一笔完成。画里的湖面反射着月光，粼粼的，像真的在动。“谢谢。”男人走时说，

“这里……很好。”吕涛锁上门，看着空荡荡的画室。墙上的画越来越多，

都是客人们留下的，有的带走，有的就挂在这里。各种风格，各种水平，

但每一幅都带着画它的人那一刻的温度。他想起那个流浪画家的话：画的时候，是真的。

---秋天的时候，画室来了个特别的客人。年轻女孩，二十出头，背着很大的画板。

她在画室里转了一圈，最后停在吕涛自己画的那些巷子系列前，看了很久。“这些是你画的？