悬疑惊悚连载
悬疑惊悚《凌晨217，请勿抬头》是大神“代胖胖”的代表夜班胡同是书中的主精彩章节概述：胡同,夜班,走廊是作者代胖胖小说《凌晨2:17，请勿抬头》里面的主人这部作品共计53191章更新日期为2026-02-09 19:07:36。该作品目前在本完构思新颖别致、设置悬念、前后照简短的语句就能渲染出紧张的气内容主要讲述：凌晨2:17，请勿抬头..
主角：夜班,胡同 更新：2026-02-09 21:33:15
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第一章 笼灯·北京西二环的冬夜我是在北京最冷的那段深秋，入职这家24小时便利店的。
位置在西二环边上，一边是亮着冷光的写字楼集群，
一边是挤得密不透风的老胡同、半拆的筒子楼、国槐枝桠歪歪扭扭戳向天空，
地铁口深夜还飘着煎饼果子与烤冷面的余味，风一吹，
混着汽车尾气、供暖管道的热气、老北京胡同里煤烟与灰尘的味道，
是独属于北京后半夜的、冷得扎骨头的气息。我租在四环外的地下室，
通勤要骑四十分钟电动车，穿过半座睡死的北京城。立交桥下空无一人，红绿灯孤独跳转，
主干道偶尔驶过一辆出租车、一辆渣土车，灯光划破黑暗，又迅速合拢，像这座巨大的城市，
连呼吸都懒得给普通人。选这份夜班，没别的——钱。北京房租吃人、吃饭吃人、通勤吃人，
白班那点工资连温饱都勉强，而这家店开价高，晚十一点到早七点，八小时，双倍时薪，
唯一要求：能扛孤独，能熬通宵，不怕老城区夜里的静，也别多问东问西。
店长是个北京本地中年男人，说话京腔懒懒散散，交接时叼着烟，靠在门框上，
只扫了我两眼：“夜里没什么人，前门看好，后门那走廊灯碎了一半，声控的，
没事别往里头钻，听见没有？”我点头：“听见了，哥。”“别叫哥，叫我老王就行。
”他把工服、工牌、一大串钥匙扔给我，钥匙串上挂着个磨白的北京公交卡贴，
“监控都开着，货摆整齐，钱别错，别的……少看，少听，少琢磨。”他没说怪事，
没提前任员工，没说夜里的规矩，更没说，为什么这条胡同里的人，路过店门都低着头，
快步走，连往亮灯的地方多看一眼都不敢。我那时只当是北京人的冷淡，是老城区的规矩，
是异乡人该有的沉默。我错了。错得彻底。第一晚还算平静。十一点到一点，
还有晚归的白领、代驾师傅、加班的程序员、赶末班车的学生，
进来买瓶冰红茶、买包中南海、买桶热泡面，玻璃门上的铃铛叮铃一响，
带着北京冬夜的冷风钻进来，又迅速关上。货架整齐，灯惨白，监控分屏亮着，
能看见胡同口、能看见后门、能看见整条窄街，一切都在秩序里。我以为北京的夜班，
不过是孤独、冷、空旷，熬到天亮，交接、拿钱、回地下室睡觉，周而复始。从第三晚开始，
这座城市的黑暗，露出了牙。不是鬼叫，不是血，不是鬼脸。是规律。
是精准到令人发疯、刻进时间里、逃不掉的诅咒。
而第一个把我钉在原地、冻进骨头里的时刻，是凌晨两点十七分。
第二章 两点十七分·胡同阴影里的注视第三晚，凌晨2:17。风卷着胡同里的落叶，
撞在玻璃上，沙沙响。店里早没了客人，我反锁了前门，挂上“店内整理”的牌子，
低头理收银盒，硬币碰硬币，细响在空店里格外清楚。我习惯性抬头，扫一眼门外。
就这一眼，我浑身血直接冻住。玻璃门外，国槐树冠把路灯遮得严严实实，
留下一块死黑的阴影。阴影里，站着一个男人。深色连帽衫，帽子压得极低，
遮住额头、眉毛、眼睛，只露一截紧绷的下巴，整张脸埋在黑里，看不见任何表情。
他不靠近门，不敲门，不按铃，不说话，甚至连身子都不晃一下，就那么钉在那儿，
隔着一层玻璃，隔着北京的冷风，隔着光明与黑暗，直直盯着收银台，盯着我。
像一尊守在胡同口的石像。像一道不属于人间的影子。像这座巨大城市，养在暗里的眼。
我僵在椅子上，手指还搭在硬币上，连呼吸都停了。在北京待了这么久，
我见过深夜醉汉、见过胡同里的野猫、见过立交桥下的流浪汉，
可我从没见过这么静的人——静得没有呼吸，没有温度，没有活人该有的起伏。
时间被北京的冷风吹得粘稠、缓慢、难熬。我盯着他，他盯着我。没有情绪，没有恶意，
没有善意，只有一种空茫、冰冷、像在看一件物品的注视。不知过了多久，
我疯了一样低头看钟：凌晨2:21:11。整整四分十一秒。秒针刚跳完，
门外的男人缓缓转身，没有回头，没有停顿，一步一步钻进旁边的小胡同，
黑瓦、灰墙、老树一遮，彻底消失，像从来没有存在过。我冲过去，双手按在冰冷的玻璃上，
往外看。胡同空荡，地面干净，没有脚印，没有痕迹，风卷着碎纸飘过，什么都没有。
我抖着手调监控，快进、回放、逐帧卡。2:17，门外空。2:18，空。2:19，空。
2:21，空。监控里只有我一个人，抬头、僵住、冲门、动作怪异，
像个独自在亮灯笼子里发疯的异乡人。在北京，你说你看见“不存在的人”，
只会被当成熬夜熬崩、被当成吓破胆、被当成精神不对。没人会信，没人会管，
没人会为一个地下室租房的外地人，浪费一秒钟。
我咬着牙告诉自己：风刮的、树影晃的、北京夜里冷，人容易眼花。可我骗不了自己。
那道注视，是真的。冷得像北京后半夜的护城河风，扎进皮肤，渗进骨头。第四晚，
我盯着钟，心脏快跳出喉咙。2:17，整。阴影里，他又来了。同一个位置，同一个姿势，
同一个连帽衫，同一个一动不动的注视。2:21:11，准时消失。第五晚，第六晚，
第七晚……分秒不差，一天不落，一秒不错。像钟摆，像升旗时间，像北京地铁的准点，
像生死轮回，是刻进这座城市节奏里的、铁律。我开始失眠。
一闭眼就是胡同阴影、就是压死的帽檐、就是那道没有温度的眼。我不敢看钟，
不敢靠近玻璃，不敢在2:17抬头，把店里所有灯开到最亮，连冷柜灯都全开，
想用光压住北京的黑。没用。时间一到，他必来。目光一落，我必僵。这间亮着灯的小店，
成了西二环胡同里，一座透明笼子。而我，是被北京黑夜，死死盯住的唯一猎物。
第三章 三厘米·货架上的北京式重复门外的注视是精神凌迟，那罐咖啡，
是实打实、亲眼看见、无法抵赖的诡异。它发生在第十天夜里，凌晨3:00整。
我蹲在第三排货架前摆罐装咖啡，雀巢、星巴克、隅田川，按口味摆齐，罐贴罐、缝不留，
这是我在北京夜里唯一的安全感——机械、整齐、可控，不像这座城市，随时能吞掉你。
我摆完最后一罐，起身拿抹布，不过三秒。回头时，我浑身僵住。
第三排最右端、最外侧那一罐黑咖啡，自己往前挪了一厘米。不是风，不是货架斜，
不是我没摆齐，不是北京老楼的轻微震动。我亲手摆死，亲手按紧，亲眼看着它纹丝不动。
三秒后，它在空无一人的店里，在我眼皮底下，轻轻、稳稳、精准地滑出去一厘米。
像一只看不见的手指，从黑暗里伸出来，推了它一下。像有人在重复一个动作，
重复了三年、重复了无数个北京的冬夜、重复了无数个再也没下班的夜班。
我冲过去把它推回去，贴死。3:00整，下一循环，它又挪一厘米。我把它藏到最深处，
用五罐挡住，埋得严严实实。3:00整，它依旧出现在最外侧，依旧挪一厘米。
我发疯一样扫落整排咖啡，罐子哐哐滚满地，声音在空店里撞来撞去，像我崩断的神经。
可没用。只要摆回去，3:00一到，它必动。在北京，怪事不能说，
说了就是你不懂事、你瞎琢磨、你给人添麻烦。邻里不会管，物业不会管，
片警只会劝你“少熬夜，北京压力大”。店长老王只会叼着烟，
懒洋洋一句：“小姑娘别瞎想，老楼都这样，风大。”风大？风能让一罐咖啡，每天同一秒，
同距离，同位置，精准移动？我开始不敢靠近第三排货架，不敢看黑咖啡，不敢往货架区走，
只缩在收银台最亮的地方，缩在监控正下方，像一只躲在灯底下的耗子，瑟瑟发抖。
店里的空气带着北京老房子独有的霉味、灰尘味、墙皮味，冷得发黏，暖气再足，
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